Nessa vida, é preciso procurar aprender a silenciar.

Falamos demais. Exageramos na quantidade das palavras, no volume da voz, na amplidão dos gestos. Preenchemos tanto os espaços que banalizamos certas palavras, de modo que, se algo é bonito, logo dizemos que é lindo. E, quando encontramos outra coisa mais bonita, dizemos que é lindíssimo. E quando encontramos uma beleza ainda maior – porque sempre há uma beleza maior ainda não vista –, extrapolamos: é a coisa mais linda do mundo!

Hoje em dia, com o olhar distante, com telas mediando praticamente todas as relações, tentamos colocar calor no que dizemos. Logo amamos. Adoramos com pressa. Gostar é muito pouco, achar agradável é corriqueiro. Amamos com tanta facilidade e de forma tão rasa que, depois de reagir com “amei” a qualquer besteira, agora podemos amar com um botão, porque “curtir” ficou pequeno demais.

O que acontece é que, em certos momentos, vemos que não cabem mais superlativos e as hipérboles soam toscas. É quando as palavras fogem. Nessas horas, ficamos sem palavras porque não encontramos nenhuma que seja capaz de captar o que sentimos. E aí não é preciso dizer nada. Mas dizemos, desnecessariamente.

Por isso, é preciso buscarmos não falar, mas contemplar. Olhar, sentir, só. Isso já é tanto! É grandioso sem uma medida, sem bordas ou limites. É um tanto não quantificável, que satisfaz simplesmente. 

Sem falar, temos o silêncio, o espaço para a palavra ganhar sentido. Ali, a possibilidade de dizer é amplificada. No silêncio, as palavras, quietas, têm tempo para crescer. Sem pressa, elas aguardam as horas certas e, quando ditas, significam grandiosamente.

Agradecimento a cada ex

A todas as mulheres que eram "feministas demais", "noiadas demais", "chatas demais".
Às meninas que eram infantis, porque, no ápice de sua adolescência, lhes faltava maturidade.
Às jovens senhoras que já não tiveram mais paciência para aturar bobagens de menino.
Às moças que perderam dias alegres para acompanhar tristezas.

Às que sonhavam tanto em se casar e formar famílias. 

Às que nunca quiseram ser mães e não se importavam em viver sozinhas.
A quem suportou ridículos, denunciou absurdos, corrigiu erros.
A quem instruiu: "não é não!"
Às que deram o devido valor à amizade.

Às que agradeceram as flores e às que as jogaram fora.

Às céticas e às que apelaram para o ascendente em leão e para a lua em capricórnio.

Às minas de fé.

Às que não tiveram medo e arriscaram.

Às que foram firmes na sua fluidez.

Às que convenceram de que não se vê a profundeza pela superfície. O mergulho tem que ser muito mais fundo mesmo em águas transparentes.

Às que contaram histórias com delicadeza e com raiva.

A quem expôs traumas. 

Às que, pacientemente, mostraram cada lugar e apontaram caminhos.

A quem insistiu na paixão, no olho no olho, no amor que transborda das coisas pequenas.
Àquelas que deram ao corpo a importância que o corpo tem, que souberam ouvir e ensinaram a ouvir com todos os sentidos.
Às que se deram ao trabalho de explicar o óbvio.

Agradeço.

"Quanto tempo vive um inseto"

Domingo: olha só aquela minimariposa ali.

Parece que falta assunto, não parece? Parece que a gente já deu o que tinha que dar. Que tem que focar nos assuntos corriqueiros pra poder continuar dando certo.
Mas e esse tom de voz? E esse olhar de desdém? Pra quê isso? A gente não se ama, afinal? Por que agir assim?

Segunda: e aquele inseto continua lá no teto do banheiro.

Já não há mais nós. O problema não é você, sou eu. É por minha culpa que não te amo como acho que deveria. O amor que sinto é tanto e é por isso que não te respeito, por essa louca paixão. Não, não é possessão. Nem ciúme. Nem é problema exclusivo meu. É algo que veio com nosso amor, sabe? Eu era uma pessoa ótima, fui me estragando contigo. Você que me deu essa insegurança, mas foi porque fui maravilhosamente bem tratado. Você me acostumou mal. Mas depois me maltratou. Muito. Repetidas vezes, sem querer e de propósito. É assim mesmo, só que agora já cansou. Fim.

Terça: olhei aquela pequena mariposa e chorei. Bonita e finita. Ainda vivia, mas eu sabia que ela ia morrer.

Eu só, só pensava em tristeza. Tudo era triste. Não havia ânimo pra quase nada. Não conseguia sequer imaginar como veria esse momento no futuro. É mesmo preciso passar por isso? Será que não tem volta? Como é sofrido, meu Deus!

Quarta: eu vou matar esse bicho.

Eu procuro tanto esquecer, mas não tem como. Se esse negócio ainda nem morreu, como que eu vou conseguir superar tudo nesse curto período?

Quinta: nem prestei atenção, deixa eu ir lá conferir. Tá lá. O bichinho ainda não morreu.

Será que não é orgulho? Não há volta mesmo? É definitivo, então?

Sexta: ela ainda tá lá, só mudou um pouquinho a posição. Não é possível. É um lembrete do quanto tudo é recente. É? É por isso que dói tanto assim? Deixa eu ver aqui quanto tempo ela vai viver. Vinte e quatro horas? Como é que pode? Eu vou matar essa coisa. Já não era pra estar mais viva mesmo.

Já chega, tudo termina mesmo. Conforme-se!

Sábado: a minimariposa desapareceu.

Expectativa

Silêncio.

O telefone vibra uma vez.

Silêncio.

Vibra outra.

Quem será? O que será?

Sorri. Imagina. Esquece, não deve ser. Tu precisas mesmo dormir mais, viu? Essa mania de ficar acordando cedo quando não precisa. Fica aí delirando, esperando a possibilidade, torcendo tanto, mandando pensamentos pro universo na esperança de ser atendida, que não se lembra de viver. Nem sabe o que quer e quer tanto. Menos, batista! Menos!

Vibra outra vez. E outra e mais uma.

Ué! Quer saber, vou ver o que é.

O telefone não para.

Mas era só o despertador.

Experimente falar

Em 2011, escrevi: "isso não é sobre ficar junto, é sobre ter coragem de sentir". Aqui estou, quatro anos depois, desencorajada.
Parei de escrever por um tempo porque comecei a pensar que isso tudo é pessoal demais. Mas e o que não é? O que é que vivemos que permanece na impessoalidade?
Depois de quatro anos, volto pra esse rascunho de texto, um dentre tantos que julguei inacabados. Voltei pra escrever sentimento, não constatação - inclusive é engraçado ver que quanto mais nova eu era, mais segura de mim, mais cheia das teses sobre tudo. Tão errada sobre tantas coisas!
Cansei da escrita formal, com propósito definido, e voltei pra escrita que funciona como sonífero, que me deixa dormir depois de vomitar pensamentos digitados em teclado minúsculo de celular.
Voltei com palavras entaladas, sentimentos presos, imaginação limitada. Não consigo dizer o que acho que devo, não tenho mais a coragem pra arriscar, pra alcançar o quero. Pior. Nem sei se quero de verdade ou se é só uma memória que me atormenta.
Economizar palavras pra quê? Elas entaladas não servem pra nada.
Na época em que comecei a escrever isso, minha mensagem era: fala, criatura! Se joga nesse mundo que a vida é uma só!
Agora eu li e me envergonhei. Primeiro, da minha inconsequência de antes, e, depois, da minha covardia atual.
Na época, meu conselho não servia pra coisas ruins. Segundo eu mesma, desgraça suficiente já acontece por acaso, ninguém precisa estragar nada de propósito. Portanto, se a notícia for ruim, cale-se. Mas se for boa, grite! Sábia.
Eu não entendia porque alguém vive tão cheio de segredos. Não percebia que existem coisas que simplesmente são silenciosas e permanecem assim, às vezes pra sempre.
Se todas as músicas de amor tivessem sido reveladas, muitas histórias poderiam ter continuado. Certamente. Mas será que seriam boas histórias?

Toda vez que lembro choro como se fosse a morte de uma pessoa. A morte de um eu que faleceu recém-nascido. Tão jovem, tinha a vida inteira pela frente.

Quase do contra

O amor é mesmo fundamental, mas é perfeitamente possível ser feliz sozinho.

O que vejo sentada no meu sofá

Vejo gente indo pra rua, obedecendo, participando porque sim e condenando pra manter o costume.
Me comovo, mas fico confusa. Fico com o pé atrás porque não sei se amanhã vai ser maior ou se todo mundo vai voltar a dormir.
Fora disso, vejo gente revoltada com tanta coisa distorcida e vejo gente revoltada porque... por que mesmo?
O gigante acordou em passeata mas sei lá quantos caminhavam sonâmbulos.
Vejo gente sonâmbula protestando contra a corrupção com a cartolina roubada da repartição.
Não que não possam haver contradições... Mas tantas assim me assustam.

Vejo fazerem de uma luta anti-Copa (?) uma outra espécie de campeonato com guache verde e amarela, bandeira nos ombros e hino cantado às palmas.
Tanto quanto na Copa, ricos e pobres em uma só voz. Tanto quanto na Copa, todo mundo tem orgulho de ser brasileiro. Tanto quanto na Copa, parece que esse sentimento vai durar até a multidão se dissolver.

No entanto, meu campo de visão é restrito. Os fatos ainda passam por muitos filtros até eu tomar conhecimento.
Mas, por enquanto, vejo assim.

Viver
é seguir sem saber
o que pode acontecer.

Não deveria chover

Tenta-se evitar o pensamento, mas como seres humanos super-racionais conseguem ficar um segundo sem pensar?
É impossível.
Quanto mais se tenta, mais se pensa.
O pensamento é o incriminado porque não dá pra culparmos a chuva. Coitada, apenas chove. Cai gota a gota o dia inteiro.

Gota-pensa, gota-evita, gota-tenta-esquecer-mas-não-consegue, gota-tenta-superar-mas-não-supera.

Deveria ser expressamente proibido chover nos dias pensativos.

Aniversário

  Repetidamente sinto como se o tempo tivesse passado voando que eu nem visse que mais um ano já foi. É uma sensação periódica, no entanto lido com ela sempre com o mesmo frio na barriga.

  Reveillon é parecido, mas no aniversário é que vem aquela chuva de perguntas sobre o que faremos e quem seremos de idade nova.

  Olha só o tempo que passou! 

  Os dezoito anos são os melhores. 

  Aos vinte é que tomamos consciência de quem queremos ser. 

  Vinte e cinco é a idade ideal entre corpo e mente. Será?

  Esses dias que antecedem minha data querida são cheios de perguntas.

  Também sinto certa monotonia pela reprise de todo o ritual: a reunião de pessoas, a solidão em dada hora do dia, os telefonemas com a vó cantando parabéns pra você e você sem saber mais como agradecer.

  Agradecemos porque somos parabenizados por viver. Só por isso.

  E comemoramos nem que seja a sobrevivência, que nos dias de hoje não está nada fácil.

Desperdício pra quem?

  Em tempos complicados de preservação, reutilizar e fazer valer cada gota são ordem.

  Cadê o meu direito de dar errado? 

  Era bom quando dava para amassar aquela folha de papel só para passar a limpo. Era bom poder jogar fora coisas que não serviam mais, sem tentar ajustar ou reposicionar. Mas gente que faz isso não é mais bem-vinda. Só há espaço para cidadãos do bem.
  Estão sendo tomadas diversas atitudes para a preservação da humanidade tamanha prepotência e burrice que temos. Primeiro fazemos tudo para deixar o mundo confortavelmente habitável, depois nos contentamos com reduções e cortes. Depois de termos feito tanta besteira, achamos que nunca é tarde para corrigir. 

  Felizes, devemos nos ensaboar de chuveiro desligado, maneirar na comida que colocamos no prato, pensar bem antes de comprar aquela roupa colorida. Felizes, ouviram? Sorrindo para a foto.

  Não cometam o erro de perder um segundo sequer sem ter recuperado um relacionamento, feito alguém feliz, perdido calorias e aberto um negócio. O mundo gira num ritmo econômico-sócio-emocional acelerado, devemos acompanhar. Tudo isso em harmonia com a natureza. Vivendo assim vamos viver mais e melhor! Não dá para desperdiçar pessoas, tempo, energia, dinheiro, plástico...
  Essa é a moda da vez. Vamos ver até quando isso valerá.
  Evitar desperdícios é atrativo, mas tem desvantagens. Ao economizar passos, corre-se o risco de viver de redondeza. Para quem atrai ser imóvel, é bom. Para quem não suporta o mesmo lugar, é ruim. Depende da necessidade de cada um. Depende do que é necessário. O bem comum é muito complicado.  

  Gente é individual e subjetiva. Pensar em qualquer coisa comum é extremo. Definir ideais comunitários chega a ser utópico, mas é um passo para efetivar objetivos. Só é importante lembrar eles até dar cabo à tarefa. Acontece que gente também é muito maleável, esquecida e preguiçosa. Além de adorar uma moda!

  Se a moda é repensar, vamos! Vamos repensar o consumo, inclusive o de ideias prontas e fragmentadas que daqui a pouco a moda é outra. 

  Mas sabe aquele casaco clássico, preto, que sempre está em alta? É como bom senso: combina com tudo. 

Quarta (depois de Terça)

Do bailinho ao trio elétrico o som foi abaixando. O movimento nos bares já diminuiu. 

É sempre assim o fim do Carnaval.

Depois de quatro dias de festa, até o dia seguinte pede pausa de tanto brilho e cor. 

Fico feliz por dessa vez ter ouvido menos reclamação, menos "enquanto o povo pula, os corruptos estão livres pra fazer a festa". Sério, gente chata, tem 361 dias pra cuidar da vida durante o ano. Dá tempo. Não me venha tirar o direito de fingir que tá tudo bem.

Às vezes rola uma cara emburrada no meio da folia, mas com o dedinho levantado, festivo.

Problemas sempre existem e não vão parar por causa do Carnaval. Quem se dispõe a sorrir, pisoteia neles, sufoca com confete, afoga com cerveja.

Ainda bem que não precisei me preocupar com nada sério e pude optar pela ilusão da música animada, da desordem no meio das ruas, da maquiagem. Vezes quatro.

A necessidade de exagerar na comemoração vem de antes, muito antes de mil novecentos e cinquenta e alguma coisa. Mesmo quando falta ânimo, há a desculpa: é Carnaval!

Parece imposição, mas se escolhe viver essa alegria fugaz (obrigada pelas palavras poéticas, Chico Buarque!). Não deixo passar. Comemoro, nem que seja como "tributo".

Aproveito a lisonjeira oportunidade de ver o comércio fechando pro bloco passar e vou.

Vou, feliz, vendo as pessoas cansadas insistindo em pular sem querer desperdiçar um dia sequer dos quatro dias (pra mais) de festa. 

Vejo cada paralelepípedo da velha cidade se arrepiar ao lembrar que lá passaram sambas imortais. Também me arrepio e canto os mesmos sambas. Refaço um percurso ancestral que certamente se repetirá, como aconteceu até agora.

Carnaval cíclico, repetidamente.

Nada a ver - chorumelas sobre ser professora estagiária

Apesar de viver mais de onze anos frequentando uma escola até chegar à universidade, quando chega o momento de ser professor, surge um frio na barriga. A inversão de papéis, de aluno para professor, é permeada por insegurança e entusiasmo. O período passado na faculdade é tão distante da realidade escolar que faz com que a volta à escola, ainda mais como professora, seja estranha para mim. “A escola” e “os alunos” foram tomados de modo tão abstrato na graduação que fez com que eu me distanciasse de algo que era corriqueiro, que fazia parte do meu cotidiano.

No curso de licenciatura em português da UFSC, começamos a tocar no assunto “ensino” apenas a partir da quinta fase. As disciplinas, em geral, não são suficientes para nos reaproximar do contexto escolar.

Estudamos algumas teorias, porém são reservadas poucas horas para problematizá-las e visualizá-las na prática. Mesmo com uma carga “pesada” de leitura, não temos tempo reservado para dialogar com os textos. São raras as oportunidades de propor questionamentos a outros profissionais da educação, a textos, a autores. Somos, enquanto alunos, acostumados a restringir nossa visão à visão do professor.

O professor “filtra” aquilo que devemos conhecer, produzir e reproduzir. Assim, acabamos repetindo um comportamento automaticamente. É criado em nós um comodismo que nos contenta com a amostra que temos na graduação. Ao invés de abrir as portas para um mundo de opiniões e experiências, vivemos dentro da “casinha” da universidade, desacostumados com diferenças e surpresas.

Por isso é essencial cursar o estágio de docência antes de recebermos um diploma. Ideal seria que tivéssemos mais oportunidades de inserção em sala de aula, mesmo em momentos apenas de observação, porque precisamos supor situações reais para aplicarmos o que aprendemos. Se já é complexo planejar atividades a uma turma específica e real, é mais difícil ainda abstrair e imaginar um grupo de pessoas “possível”. Não existem pessoas “possíveis” no mundo, existem pessoas reais. 
Duas realidades são conhecidas com o estágio: professores estagiários conhecem a escola e a escola conhece o que acontece na universidade.

O intercâmbio entre ambiente de pesquisa e de atuação é produtivo, instigador. A instituição escolar ganha e os alunos/professores estagiários crescem, expandem a visão. O crescimento é pessoal também, se considerarmos que, ao lidar com pessoas, o trabalho ultrapassa a mecanicidade.

Algo que incomodava no percurso da graduação era não serem ditas “fórmulas” de como lidar, nem como depoimento. Como aluna, me sentia perdida, sem ter para onde recorrer em caso de emergência. Mas depois de ser professora entendi, verdadeiramente, que não há como um modo de fazer funcionar em toda situação. Emergências podem surgir, mas vêm sem aviso e dependem de muitos fatores para serem resolvidas, incluindo reflexão e amadurecimento de ideias. Talvez por isso meu julgamento sobre a forma de como cursos e manuais são abordados seja um pouco “tendencioso”.

Não funcionam as fórmulas mágicas, os planos perfeitos. Nenhum livro didático, nenhum guru do conhecimento parece ser suficiente na hora do apavoro. Nenhuma dessas soluções encantadas conhecem de verdade o lugar onde são aplicadas. Por isso o diálogo com diversas pessoas – inclusive com alunos – em variadas situações é essencial. Não podemos contar com o suporte apenas de teorias que não conhecem o terreno de cada escola.

Os “teóricos” abstraem extremamente a ciência “criada em laboratório” para que se encaixe em contextos distintos. As teorias compõem as diretrizes e os manuais dos professores das escolas, mas os professores não conhecem de modo pleno as teorias seguidas. Como estagiária, a obrigação carregada é de conhecer as teorias, conhecer a escola e adequar uma a outra, num movimento “redondo”, planejado para que ocorra sem falhas.

Entretanto, mesmo sendo a experiência mais valiosa da graduação, o estágio continua nos moldando. Por acaso (e por sorte), com orientação e escola abertas e colaborativas, foi gratificante todo o  meu período de estágio, o que não excluiu algumas formalidades e adequações.

Na elaboração dos planos de aula e dos projetos de docência e extraclasse foi exigido rigor a uma corrente teórica, como se na vida real as idéias não pudessem conviver e até se completarem. Ao contrário, o tempo todo convergem, divergem, se refazem.

Claro que é imprescindível a formação acadêmica e o traço de um caminho coerente, mas não podemos abrir mão da sensibilidade do professor, ser humano que lida com outros seres humanos.

Como estagiários, nossas funções se restringem a dar continuidade a algo em andamento. Devemos nos moldar.

Devemos. No entanto, o que fiz(emos) foi diferente.

Os alunos, as professoras, o “eu” que volta e meia aparece puro na frente da turma são mais fortes que o passo a passo dos planos. Olhando, observando com disposição para aprender e construir conhecimento faz do professor amigo, conselheiro, facilitador e orientador, que alcança seus objetivos traçados (lapidados!) mesmo que por outros caminhos e descobre objetivos atingidos que jamais foram imaginados. Levar a profissão de um modo exageradamente emocional é desaconselhável, mas, pelo menos para mim, não há como criar uma barreira exclusivamente profissional quando se é professor.

Mas quem diz isso sou eu. Cada um sabe de si e só vivendo para aprender.

O domingo do Wesley

Desde o comecinho da manhã - comecinho pra ele, porque acordou foi com a musiquinha do Esporte Espetacular - Wesley se preparou pra noite de domingo. 

Só faltava o pagode à noite pra completar o último dia do final de semana ensolarado, devidamente aproveitado.

O carro estava ok, a roupa separada. Logo que acordou, se certificou se o nome estava na lista, porque deus o livre pagar o preço salgado que sobe com a temporada. (Por aqui é assim no verão: na tentativa de tirar dinheiro dos gringos, o preço astronômico das coisas é sofrido e pago também por quem não está de férias.) Estava lá, certinho. Só precisava chegar cedo, mas Wesley nem ligava.

Tinha pique pra correr o dia todo e ainda sambar. Chegar cedo era o de menos.

Sabia que teria que olhar pra muita gente de nariz empinado fazendo cara feia quando o olhasse do pé à ponta, fazer o quê? Fazia parte do ambiente aquela gente devidamente uniformizada de salto alto e camiseta de marca (de procedência duvidosa).

Infelizmente, qualidade ainda é vinculada à preço e pra aproveitar uma boa noite, ouvindo uma boa música, teria que dividir o espaço que era da elite, pagando como se fosse da elite. Por isso mesmo ele queria aproveitar.

Se perfumou e tomou seu rumo.

Dançou.

Dançou até aquela música ambiente que toca antes do show começar.

Dançou com propriedade de quem nasceu sabendo, sem nenhum movimento quadrado de quem aprende pra se mostrar.

Não foi encher a cara, muito menos chegar em menininha interesseira. Também não tinha paciência pra esperar que elas ficassem bêbadas pra poder chegar. Foi celebrar o fim de semana e só. Fez do seu jeito, animado e às vezes de olhos fechados pra prestar mais atenção na música.

Enquanto tinha gente se matando por um pedaço de papel que dava direito a subir um degrau e ficar do lado de lá da muretinha, Wesley tinha a pista, no final da noite, quase toda pra si. Tava longe de se parecer  com aquele cara de camisa polo cor-de-rosa que precisava levar alguém (qualquer) pra casa pra fazer valer o que gastou.

Feliz daquele que se diverte porque quer e não porque pagou! 

Indo embora, ao passar no caixa, pagou por duas cervejas mais  o valor da entrada. À vista. Melhor que passar garrafa de champanhe no crédito. Carnê é pra comprar eletrodoméstico, ora essa!, mesmo disfarçado de cartão.

Pegou seu carro, rachou a gasolina com o pessoal e comprou um cachorro-quente pro flanelinha.

Deitou sua cabeça no travesseiro, exausto.

Coisa boa era se sentir cansado de tanto viver.

Sol brilhar basta

   No fim de um dia meio agitado ou depois de uma noite com pesadelo, ver o sol é reconfortante.

  Não tem porquê economizar sorriso quando o dia insiste em ficar bonito. Não dá pra ficar braba, não tem como.

  Cara feia, nem com muita fome quando o dia é ensolarado.

  Precisa de muita chuva pra se esquecer do brilho do sol e precisa daqueles de rachar coco pra querer uma chuvinha, pra refrescar.

  Bico, cara amarrada, tristeza no olhar e ruga na testa: tudo sai na luz do sol, é só se deixar alegrar.

Ano Novo

 
Que tipo de preocupação insiste em existir no primeiro dia do ano?

  Até chegar a meia-noite do dia 31 de dezembro, todo mundo fica meio exagerado: profundamente tranquilo ou totalmente ansioso. Pra mim, todo mundo fica com uma ruguinha de preocupação, qualquer que seja o motivo. Réveillon mais ou menos é só mais um dia comum.

  Temos preocupação para que a felicidade não resolva ir embora, e mais, que ela traga suas vizinhas e venham logo morar em nossa rua.

  Há também a preocupação em fazer tudo valer a pena. Nada pode ser desperdiçado, toda experiência tem que ser válida. Somos loucos querendo fazer de tudo memorável, mas, inevitavelmente, vem uma memória mais valiosa e tira o lugar das festas frustradas. Arrumamos guarda-roupa, doamos coisas, somos outros limpos e melhores. Que bonito é ver coisas no começo!

  O início do ano deve ser brilhante. Nem pensar em tapear as falhas, elas devem ser imediatamente corrigidas ou esquecidas de vez. Enfim, o erro não tem lugar num ano-novo. O novo é só acerto.

  Não que não tenhamos direito de errar. Temos como direito, não como dever. Erramos sem querer, mas temos cuidado para não mancharmos o ano-novo tão branquinho.

 Pular ondas, não economizar e soltar fogos para que o barulho espante o mal fazem parte do ritual comum. Para celebrar, agradecer, prometer (principalmente).

  Lá vem um ano no começo. Ainda restam mais de 300 dias para correr atrás do que se quer. Ainda há brilho no olhar, ainda lembramos do barulho dos fogos e vamos continuar assim até chegar agosto, numa segunda-feira temida, implorando por outro ano, porque esse já tem que terminar.

Sobre como a marca da vodca virou sinônimo de status social e outras coisas

  Já venho há algum tempo reparando em certos comportamentos que surgem de repente e desencadeiam uma série de ações. Me questiono com certa frequência: por que tanta coisa vira moda do dia pra noite?

  Alguém influente que usa/come/fala sobre algo é seguido por várias pessoas por um período de tempo, que varia conforme a utilidade do modismo e a influência do criador. Aí, criado o hábito, é só esperar ele morrer sufocado por outros ou pela consciência, que tarda, mas não falha (pelo menos nos mais sensatos).

  Nós, seres humanos, que nos julgamos tão individuais e complexos, seguimos o fluxo, qualquer fluxo, e não adianta dizer que não. Funcionamos na base do exemplo desde crianças. Até os mais outsiders são semelhantes entre si.

  Buscamos inspiração em pessoas que admiramos, em ações que sejam confortáveis, em teorias mirabolantes. E, quando nos falta motivo, optamos pelo mais mundano: o preço. Preço, pelo menos nessa redondeza, é o que dita qualidade e consequentemente procura. Quanto mais caro é o produto, mais seus consumidores crescem na escala social.

  Sim, existe a qualidade e pagamos por ela. Sou desse tipo que não reclama da carestia se valer a pena. Mas queria atentar para um tipo "especial".

  Vocês já devem conhecer os metidos-a-qualquer-coisa que simplesmente copiam, ipsis litteris, o hábito alheio e o tomam como se fosse seu só porque transparece riqueza. Importando o produto, importa-se também a pose, que não cai bem em todos. A pose mal colocada é o que denuncia o tipo.

  É comum (juro! É só reparar!) alguém se mascarar de glamour e mostrar falhas, claras, tamanha a superficialidade de suas ações. Tal qual tropeçar de salto alto. Essa gente só sabe de preços e ostentação.

  Exemplo: brasileiros que somos, temos ainda pretensão de sermos entendedores da mais russa das bebidas (não sei se "a mais russa" até porque não sei nada da Rússia), a vodca. Falta só cheirarmos as tampas e fazermos bochecho para mostrar o quanto somos presunçosos.

  Para mim, isso serviu como alarme da demência generalizada que estamos vivendo. Meio a uma balada, caso você se mantenha sóbrio, pode-se notar que as pessoas (se) classificam conforme a vodca que estão bebendo/comprando. Numa escala que varia entre festa com nome estrangeiro e farofada na praia, para mais ou para menos, temos Belvedere, Absolut, Grey Goose, Smirfnoff, Orloff, Natasha e Raiska: a classificação que supera a escala alfabética de A, B, C, D (e sei lá mais quantas).

  Chegamos num ponto que o upgrade é efeito colateral da ressaca e do valor. Cada foto de rótulo no Instagram é como se fosse uma aparição no Domingão do Faustão, traduzindo para o showbiz.

  Subimos um degrau a cada dose e a torcida é para que o preço seja mantido e a queda não seja tão dolorosa. Pertencemos a novas classes sociais, dependendo do preço marcado no cardápio.

  Entre lentes espelhadas e botinhas ortopédicas fashion, a razão do porre é confusa: não se sabe se é por pessoas ou bebidas falsificadas. 

  Assistimos embriagados à nova evolução humana: cabeças mais fracas, fígados mais fortes. Darwin ficaria decepcionado, suponho.

Chicobuarquear outra vez

  Ninguém mais esperava mais nada, até que chegou o dia surpresa. Mais um deles.

  Foi uma micareta. Uma surpresa fora de época que, com insistência, se encaixou no momento presente, assim, milagrosamente, como sempre. Dom do tempo praticamente.

  O calendário é suspenso, colocado em segundo plano em nome do agora. Mas, mesmo não existindo na cabeça, outras marcas denunciam o tempo passado. Aniversários de águas pelo rosto, das mais diversas, não deixam o resto do corpo se deixar levar outra vez tão facilmente.

  Ainda com limitações e cuidados, vejo se aproximar o que era pra ser, o que nunca deveria ter sido, a mistura daquilo que não sei bem se não deveria ter começado ou não deveria ter terminado.

  Acontece e é isso. Só acontecendo dessa vez, deixando, de novo, as coisas acontecerem por si e por ti.

Acabou-se

Sem saber que não poderia esperar tanto, foi lá e perdeu.